O abuso psicológico dói como um abuso físico. Quem já sofreu, sabe. É ferida que fica aberta.
Reconhecer que foi abusada psicologicamente por alguém  é um processo de libertação e lágrimas. Admitir que alguém que você ama pode fazer mal pra você é um primeiro passo. Gritar é um segundo. Deixar é o terceiro.
Quando sua mente é abusada você se autoboicota o tempo todo, se culpa, é comum que quem abusa te faça acreditar que atitudes tomadas contra você não existem, ou são inocentes impulsos, e que você cria situações em sua própria cabeça,  que a tristeza e dor que você sente são apenas loucuras, alucinações. E é nessa hora que você se sente pequena, a menor do mundo, insegura e frágil.
A sociedade machista nos abusa psicologicamente todos os dias. Eles podem nos fazer acreditar que nosso corpo é desprezível ou que é tão convidativo que é impossível se controlar perto de nós, que nós não somos interessantes ou somos muito, isso baseado no interesse masculino, que não somos dignas de elogios ou que devemos caladas ser "elogiadas" por qualquer um, que somos dispensáveis ou que servimos para servi-los.
Somos objetos de consumo. Descartáveis, trocáveis, usáveis.  Nossos sentimentos, ideias, vontades desaperecem porque somos produto.

E produtos funcionam, não reclamam.

Minhas feridas estão abertas, mas eu cansei. Não quero mais ser produto. Falharei, eu sei, porque tudo é construído pra que eu falhe. Mas eu falarei. Gritarei. Jogarei na cara toda vez. Porque não é remorso, é dor.

Compreendi
A briga
A mão
A faca
O ferimento
A lágrima
A cura
E a cicatriz
O que ficou no pensamento
Foi o instante
Entre o corte
E o sangue
Isso
A poesia não diz

estranhos
sobre o mesmo
teto
meus olhos
tristes
teu desafeto
quanto tempo...
quanto
ego!
sem tato
faltava
tino
a taça
com vinho tinto
estilhaçou
sobrava tinta
e silêncio
tonta
não entendia
nada
entediada
só pintava
feito louca
o branco
e preto
de tudo
desfeito
desesperada
te procurava
até
entre
as minhas
entranhas
estive
tão
cansada
tamanha
falta
do que era tanto
e a rotina
matou
tua alma
egoísta
só
enterrou
sem rezar
e
então?
terminou
mas a memória
guarda
todas
as apostas
dos cílios
os jeitos
dos sonhos
nossos temas
nos discos
perdoa
mas não foi
a toa
que eu saí dos
trilhos
meu trem
tem pressa
não se despeça
serei eterna
até quando
não estou

carapuça

cabeça confusa

meus versos são iguais
mas cabem
todos
em alguéns diferentes

cada um que me toca
ganha um sentimento
mas minha poesia
é vento
é de quem acha
que se encaixa

palavras
são incapazes
de expressar a dimensão
de amor e dor

antes de vestir-se
da poesia alheia
lembre-se
sempre:
o poeta é um fingidor

só se ajoelha diante de mim
quem tem fé
cética
acredito no que é ou não é
crucifica-me se for capaz
se quiser me prender
solte Barrabás
meu vinho só serve aqueles
que sabem que nunca fui
nem serei água
não posso ser paraíso
já que queimo por dentro
feito inferno em brasas
não sou profana
só natural
mundana
faço parecer que sou sua
morro de braços abertos por ti
porque adoro drama
mas ressucito
no terceiro dia
irreal como poesia
escuto a voz que me chama
recuso o seu deus
adeus
meu único templo
tem como nome
Anna

Seus olhos de luneta
Pequenininhos
Enxergam todas
As minhas estrelas
Seu sorriso largo
Invade e descobre
Todos os cantos
Dos meus planetas
Seus sonhos loucos
Aos poucos
Atingem as minhas galáxias
Seu coração quente
Explode e transforma
Toda em Mercurio
A minha Via Láctea

labios
de mel
lambo
teu céu
louca
pela
sua
pele
mais que
quente
flambada
latente
melada
inteira
libido e
sina
longa viagem
da minha
língua
na sua
melanina

em
transe
embaixo
bem
alto
encaixa
em
cima
de moi
em
partes
embate
entre
corpos
sem
ar